Imaginez un clown, affublé d'une large grenouillère froissée, d'une chevelure hirsute et d'une barbe de six jours, arrivant sur scène une corde autour du cou. Le clown dont il s'agit, le Russe Slava Polunin, est plus proche de Charlie Chaplin et du mime Marceau que d'Achille Zavatta. Sur une scène transformée tour à tour en océan ou en banquise, il fait surgir un paquebot d'un assemblage hétéroclite de lits en fer, de draps et de balais, ou une armée de manchots déambulant sur la glace. Il sème ses flocons de papier, et à l'entracte, une toile d'araignée géante se déploie au-dessus des sièges et sa troupe investit la salle, danse avec les spectateurs, les asperges d'eau... dans une incroyable complicité. Un avant-goût de la tempête de neige spectaculaire qui clôt le spectacle !

À Kobe, au Japon, quatre femmes partagent une amitié sans faille. Du moins le croient-elles : quand l’une d’elles disparaît du jour au lendemain, l’équilibre du groupe vacille. Chacune ouvre alors les yeux sur sa propre vie et comprend qu’il est temps d’écouter ses émotions et celles des autres...